Esta
tarde sin ti
se
alarga y azulea
como
tinta derramada.
Los
minutos, sucediéndose,
fraguan
senda y surco
en
la soledad que me puebla.
Entre
mis manos, el papel se inquieta,
sobrellevando
su blancura.
Pide
palabras, voces,
signos
afines al espíritu y sus cadenas,
mas
la luz de la certeza extiende sus hélices
en
el aire detenido de la estancia.
Ni
palabras ni presencia vendrán
Esta
tarde a resguardarme.
©Trini
Reina/2011
Obra de Marc Chagall
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